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蓑衣人拨亮柴火。
光芒慢慢扩散。
照亮了满地的血污，遍布的尸骸，以及面色惨白的罗勇。
他还活着。
躺在血泊里，头枕着不晓得属于哪个的半截残躯，四肢都折成三折，脸上冷汗淋漓，偏偏把牙关绷紧了，一丝儿痛也不漏出来。
但当蓑衣人丢下柴火，起身到了角落的屠宰桌前，上头摆放着种种刀具。
切肉的，剔骨的，大小不一。
罗勇终于变色。
“好汉！”他的嗓子打着颤，“你的能耐，我罗勇服了！要钱，要名声，双手奉上。却要晓得我兄长是法王认下的子侄，你若杀我，便是杀法王儿孙，定与你不死不休！”
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