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蓑衣人拨亮柴火。
光芒慢慢扩散。
照亮了满地的血污,遍布的尸骸,以及面色惨白的罗勇。
他还活着。
躺在血泊里,头枕着不晓得属于哪个的半截残躯,四肢都折成三折,脸上冷汗淋漓,偏偏把牙关绷紧了,一丝儿痛也不漏出来。
但当蓑衣人丢下柴火,起身到了角落的屠宰桌前,上头摆放着种种刀具。
切肉的,剔骨的,大小不一。
罗勇终于变色。
“好汉!”他的嗓子打着颤,“你的能耐,我罗勇服了!要钱,要名声,双手奉上。却要晓得我兄长是法王认下的子侄,你若杀我,便是杀法王儿孙,定与你不死不休!”
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