蓑衣人仿佛飞梭射出，劈开乱雾，紧追不舍。
沉重长剑在其手中如臂使指。
额，肩，胸，臂，腰。
劈，砍，抹，刺，挑。
晕开剑光在月下冷得刺眼。
然而……
“痛煞我也，痛煞我也！”粗哑的喊声从黑灰烟气里响起，“怎生不砍脖子？今儿起床落了枕，正想寻人按上一按。你偏偏不砍，怎的？怕本使这一身铜皮铁骨磕卷了那破铁片儿？”
蓑衣人默然无语，只是长剑微滞，再落下，已裹上一层青辉。
灰烟里“咦”了一声，仍不见动作，任由剑光落下，将自己一分为二。
死了？
不。
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