林慕玄没有问“为什么是我”。
只是道了声“好”，便走过去，弯腰，拾起了地上那支蒙尘的旧毛笔。
他听到了九月花神左棻【笔下生花，著作传世】的回响。
指尖触碰冰凉笔杆瞬间，一股跨越三百年的悲怆渗入心田。
他走到宣纸前，席地而坐。
身上跳脱气息沉淀，化为时光沉淀的书卷气。
庄廷鑨抬头，朝虚空黑暗角落轻唤：“父亲。”
呜——！
阴冷刺骨寒风卷过天井，吹得宣纸哗哗作响。
风中，一道更模糊、几乎不成形的灰白虚影飘飘荡荡浮现，像迷路的孩子，缓缓飘向庄廷鑨发声处。
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