他摸出兜里的信纸，“教育专项补贴”的墨迹已经干了，像道结痂的伤。
“让老李讲。”他说，“让他带着夜话会的板凳去，就说这是庄稼人围着火塘唠出来的理儿。”
傍晚祠堂议事厅飘着松烟味，混着蜡笔的石蜡香。
老周坐在八仙桌前，蜡笔在纸上沙沙作响——这次不是电网图，是个扎羊角辫的小女孩举着灯笼，照亮了整面墙的“阳光评议”木牌。
肖锋的手机震动，是医院发来的短信：“肖秀兰女士术后康复费已到账，备注：阳光评议基金首批捐款。”
他捏着手机，指节发白，屏幕的光映在他瞳孔里，像一簇不肯熄灭的火。
窗外的暮色漫进来，照见笔记本上刚写的字：“规则不该是少数人的护身符，也不该是英雄的勋章——它该是普通人也能握得住的刀。”
老周突然哼起《茉莉花》，跑调的嗓音像破了洞的竹笛，却固执地响着。
肖锋抬头，看见老周鬓角的白发在松烟里泛着金，和他亡妻遗照里的发色一模一样，暖得让人心疼。
“周叔。”他轻声喊。
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