他不能倒下。失去味觉，就像画家失了sE感，钢琴家聋了双耳。他的价值，他构筑的一切，都将土崩瓦解。
陆寻舟猛地站起身，走到水槽边，用冷水狠狠泼脸。镜中的男人眼眶微红，下巴冒出青sE胡茬，那张被媒T誉为“兼具冷静与艺术感”的脸上，只剩下紧绷的疲惫和深藏的恐惧。
他重新打开料理灯，取出一块最上等的和牛，一片最清新的白松露，一颗据说带着海盐与yAn光风味的柠檬。他像举行某种绝望的仪式，细致地处理食材，煎烤，调味，摆盘。然后，一一品尝。
牛r0U只有纤维的质感。松露只有cHa0Sh泥土般的气味。柠檬汁只有化学X的酸。
最终，所有的尝试都化为喉间一声压抑的、近乎呜咽的喘息。他伏在冰冷的金属台面上，肩膀微微颤抖。头顶那圈孤光将他笼罩，像一个华丽而讽刺的审判圈。
在这极致的寂静与绝望中，他忽然想起很久以前，母亲还在时，某个雨夜厨房里炖着一锅红豆汤。母亲哼着歌，用木勺轻轻搅动，甜香氤氲满室。父亲难得没有在钻研菜谱，坐在一旁看报纸，偶尔抬头，目光与母亲相接，会露出一丝极淡的、几乎看不见的笑。
那时空气里的味道，他此刻拼命回想，却只剩下记忆里模糊的“温暖”标签，具T的滋味，早已消散在时光里。
他失去了现在，也正在失去过去。
而未来，一片漆黑。
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