世界太响，我只好用纸抵御喧嚣，像用羽毛去挡风。
而Ai，啊，Ai总是最高贵的误会。
它让人以为自己能救赎别人，也能被别人理解。可是最终，我们都在误解里变得更像自己，也更像孤岛。
我曾想，如果有谁能真正看见我的灵魂，那将是多么浪漫的事业。
可时代太快，目光太短，我们都成了漂浮的诗句。
后来我明白，受伤的诗人不需要被理解。
他只需要继续写——在残存的理想边上、在痛的余灰里、在所有Ai过与失落的交叉口。
那不是治疗，而是一种纪念。
于是我继续写。
写风、写梦、写那些不再被提起的名字。
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