冷气吹过，布料贴住皮肤，轮廓若隐若现。
他忽然伸手，拇指抹掉她唇角的水珠，动作快得像被烫到。林晚抓住他手腕，没松。
桌下，她的脚尖碰到他的，赤脚踩在凉地板上，趾尖蜷起。
林知归的拇指在她唇边蹭了蹭，极轻，像在试探。
窗外，一阵风吹过，窗帘鼓起，露出午后炽白的阳光。
两人同时松手。
卷子被风翻到下一页，红笔滚到桌角，停住。
“继续。”他说，声音哑得像被砂纸磨过。
林晚点头，笔尖终于落下，却在抛物线顶点画了个小小的、潮湿的圆。
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