下午三点零八分。
画室里最后一抹刺眼的北光被厚重的绒帘彻底挡死，只剩下天花板那排老旧的摄影灯，把惨白又炽热的光打在温梨身上，像在对她进行一场无声的刑讯。
她终于停笔。
炭条、丙烯、调色刀、脏抹布……所有工具都被她随手扔进那个沾满历史污渍的铁皮桶里，发出沉闷的金属碰撞声。
她长长地吐出一口气。
肩膀垮下来，像卸掉了一整座山的重量。
衬衫已经被汗彻底浸透，深靛蓝的布料紧贴着后背，勾勒出脊柱那道极性感的弧线。
领口敞得更低，几乎能看见胸口下方那道浅浅的乳沟阴影，随着她每一次呼吸而微微起伏。
她转过身。
第一眼就看见我。
我依旧趴在画架左侧两米开外的那块旧波斯地毯上，姿势没变过：前腿收得整整齐齐，下巴搁在前爪，蓝眼睛一眨不眨，像一尊被精心摆放的、随时准备扑食的雕塑。
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