第二条录音是个小女孩，带着浓重的南方口音：
>“我是广西百色的小兰，六岁那年被拐卖到外省。他们不让我说话，打我。但我记得幼儿园老师教的《春晓》，每天夜里偷偷背。三年后警察找到我时，我只会说这一首诗。警察叔叔说，就是这首诗救了我，因为他们查到了原籍学校的学生名单。”
米晓卉摘下耳机，久久未语。林婉清端来温水，轻声道：“要不要歇会儿？”
“不用。”她摇头，“继续。”
第三条、第四条、第五条……一条条声音如溪流汇入心海。有人因晨读戒了毒瘾，有人靠背诗撑过化疗，还有位盲校教师说，他的学生集体创作了一首《听见光》，其中一句是：“我们看不见字，但能听见它们在风中开花。”
当听到第十三条录音时，米晓卉突然抬手按停。那是来自新疆喀什的一位维吾尔族老人，名叫阿不都热合曼，七十岁开始学汉语拼音，只为能准确朗读孙子课本里的课文。他说：
>“我这辈子没上过一天学。可当我站在院子里，用生涩的普通话念《望庐山瀑布》时，邻居们都停下来看我。有个年轻人笑着说：‘大爷，您读得比央视播音员还动情。’那一刻，我觉得我不是个文盲，是个诗人。”
米晓卉睁开眼，泪水已在眼眶打转。“把这条放在纪录片开头。”她说，“就从这里开始讲??一个人，什么时候都不算晚。”
正午时分，吴小川匆匆赶来，手里拿着一份红头文件。“教育部刚刚批复，‘触感朗读仪’列入国家特殊教育设备采购目录！以后所有新建特教学校必须配备！”他声音激动得有些发抖，“而且财政拨款覆盖八成成本，咱们基金会只需承担试点部分。”
米晓卉点点头，嘴角浮起一丝笑意。“顾承志要是知道，该多高兴。”她低声说，“他总说，真正的平等，不是施舍一碗饭，而是让每个人都有权利说出自己的名字。”
下午三点，一场突如其来的高烧袭来。体温飙升至39.2度，护士紧急给她注射退烧针剂，并劝她立即卧床休息。但她执意不肯离开广播室。
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